capitulo 7

Faith.
Waco, Texas. USA

Hoy se despertó con una visión de uno de sus sueños recurrentes vivida aun en su mente, la imagen en sus retinas de Él, vestido de misterioso chaquetón y sombrero de ala larga, no sabe si los tonos sepia de la imagen eran del sueño o correspondían a una asociación de su cabeza con alguna película romántica de los años treinta, pero ahí estaba parado junto a una columna mirándola con esos ojos que conoce bien.
Una mirada de ternura que llena su mente desde que abrió los ojos y que le duraba ya toda la mañana y parte de la tarde.
Seria un día muy largo.
Hoy llamó Henry, su madre contestó con esa voz inexpresiva que suelen ocupar las buenas madres con los que no les gustan.

-“No, Faith salió,… creo que de fin de semana con sus viejas amigas… no, no lo sé… tendrías que hablar con su agente…”-

¿Por qué no la escuchó?, Ella lo supo en cuanto lo vio.

-“Ese hombre, no me gusta, solo tiene ojos para si mismo…”

Cuanta razón tenía.

- Es solo propaganda. – le había dicho. – En un par de semanas lo negaré todo. –

No era la primera vez. Una de las cargas que vienen con la fama es el perder la vida privada. Los chismes, los romances falsos, etc.

- ¡Bah!, según la prensa cambio de novio todas las semanas.-

Eso era verdad, pero les había encantado.

“Los ídolos de la generación Y juntos”.
Habían dicho, como si todavía hubiera quien haciendo gala de análisis sociológicos de tercera le pusiera nombre a las generaciones.

“Los novios de América”:
Si supieran que el “novio” de América suele emborracharse con licor barato, drogas europeas y salir a recoger prostitutas por Sunset boulevard, quizás solo para hacer correr a sus representantes. Hugh Grant no es el único en la lista de los imbeciles con demasiado dinero y ganas de probar algo nuevo y sórdido.

Eso no seria nada taquillero, ¿Verdad?, ¿Cuánto habían gastado sus representantes tratando de esconder sus múltiples estupideces e inflando una relación basada en la mentira?, al menos al principio…
¿O siempre?.

Fotógrafos todo el día, en cada ocasión, sabiendo el sitio exacto de cada cita. Que buena coordinación, después de todo, periodistas de espectáculos y representantes se parecen, todos son buitres procurando hedonistamente ganar dinero a costa de otros y engañar al resto creando ídolos de barro para adorar un tiempo y luego regresar al pantano. Supone que si Henry fuera feo seria alguno de los dos.

Años ya de pasar de la sonrisa falsa frente a las cámaras sobre la alfombra roja al rictus de rabia pocas horas después al tener que compartir la limosina con un borracho patético, un galán acosador, un egocéntrico incallable o todas las anteriores a un mismo tiempo.

Años de mezclar pequeños momentos de cariño con largas horas de desprecio cada vez que la desilusión le volvía a mostrar lo falso de Henry y lo lejano que estaba de ser con quien quisiera compartir algo mas que una fiesta o una entrevista.

Una relación basada en la mentira, otra más de tantas. Sin encontrar la cálida sonrisa, sin encontrar los ojos profundos…

Sin encontrarlo a él.